Il nostro commiato è un'altro saluto

nell'inganno del tempo,

men timido in fondo e mi son perdonato.

Siam'ora in altrove

dove nulla più si può dire,

oltre questo sentire

d'esser presenti,

innanzi al sapere

che col sapere, condivide natura.

    Ti proteggi con cura e mano sì delicata

muovendo lo spazio della sacra coscienza.

E semplicemente io sono

per non dissolverci al gelo,

come pianto nella notte è brina del mattino.

Ancora sopito al destarsi dell'hashisch

che avvolge il sentire in un caldo narrare

in un istante sul vuoto esso stesso si schiude.

Così come ieri accadde,

quando il regno varcasti, della disperata fantasia

e i petali si fan fiori

furiosi, ed ogni cosa in colori esplode.

Ed il vorticar del non quì, sui pensier si abbatte.

Ma saper poi partire, mi dici

così come si è giunti. Prima

che la tormenta trascini

nel fondale il vascello e di uomini il carico.

    La promessa del noce

appesantito dai frutti,

che fu promessa di frutti

prima venuti e poi al garbino danzanti.

O delle ginestre al libeccio ribelle

sullo sfondo l'egeo, pungente e indomato.

Nel mare ogni cosa, è da sé stessa turbata.

In quest'ora racconti

alludendo all'addio

come nessuno mai

ci può abbandonare

se non per finzione

ad esso concessa.