Mi destai sul gioco mostruoso
interrogandomi sul chi fosse
a muover la tua mano
nei giorni che in vita trascorsi
ora cocenti al meriggio
nella calura la cicala annoiata,
ora fradicio di monsoni ed oceani
sul tuo corpo rivoltati in burrasca.
     Ed  i venti di spirito traboccanti
si riversarono come un oro nero
dalle pronde oscurità dell'abisso immortale,
la spelonca dell'oscuro artigiano,
come furie dai rapaci artigli le vette
delle torri del tuo cuore aggredivano,
straziando le urla i bei cieli mortalmente feriti.
     Ma qual'è la mano che le stelle muove,
e quale per il sole, ed il figlio suo furente?

   

C'è del vero in ogni menzogna,

e tra le menzogne i falsi tutti 

carezzano il volto d'oro del Vero. 

Svelando tinte infinite 

su drappeggi cangianti

dal vento in scompiglio,

con cui ella sorride

per poi ancora velarsi,

sull'onda del respiro

lo spirto argenteo, il tuo firmamento;

Ora imago,

ora perso nel riflesso 

dello stagno arruginito.

     A salir per gli eterni flutti 

del divenir ignoto

perdetti il flauto sulla cima adombrata

di pioggia, al tamburo del terrore,

donasti il canto al primo usignolo

mentre i carri in cielo, nei tempi di guerra 

uno spezzarsi d'ali,

un cadere di becchi

nel diventar chi fossi, per esserne il Nome.

Onorar la Legge e covar la vendetta.

     Il cuore tuo immenso 

alla bianca Ondina del sonno accordasti

così che con essa 

nell'amor eterno della sua vita,

nella tua mortal lo perdesti.

     Ed a puntar alto nel viso

che in sogno apparse, sì leggero sull’aria

amato e distante

sulle ali di airone

che nessun aquila fronteggia, e per mare

e cieli e gli inferni,

nell'immenso che il nostro fuoco riconquista

nella ferma potenza

di una lotta tra dei.

     Che si debba combattere

senza fuggir la sconfitta, 

anelare vittoria, triste 

a cui ci si condanna,

ma sia sol per Onor,

Impeccabile Volontà 

e del Cuor tutto il Coraggio 

che tuona fra i Regni.